Пел в наших краях голосистый песельник. Звонко пел. Далеко его было слышно.
Все любили песельника. Одного только понять не могли: почему он поет для ребят, для малых птах песни выдумывает.
─ Пел бы ты, песельный мастер, для нас, ─ говорят ему однолетки, ─ больше бы проку было. Ни одно бы веселье без тебя не обошлось. В достатке бы жил. Златом бы, серебром одарили тебя. В хоромы бы поселили с таким голосом. Жил бы ты в славе, в почете. В богатстве.
А песельник молчал да отмахивался. С нуждой спорил. И как всегда, пел только для маленьких. Пел он им о труде. О любви. О честности. Пел про дружбу. Про храбрость. Про чистоту души.
И так год за годом, песня за песней ─ состарился песельник.
Над ним уж было посмеиваться начали:
─ Зря голос пропел.
...Невдомек просмешникам было, что большие-то да ученые люди из маленьких на его песнях выросли. Чистыми. Честными. Работящими.
Вот как оно бывает...
